посдирали плакаты со стен, понавесив иконы.
пополняем ряды, неизбежно и обязательно,
постаревших Мальвин, хоронящих своих Артемонов,
и Пьеро разжиревших, сидящих в Союзе писателей.
мы стремились к теплу, ведь устали, замёрзли, промокли.
только грустно молчим у огня, и камины шикарные -
не теплей, чем очаг нарисованный в тесной каморке
у отца Буратино, шарманщика старого Карло.
так скукожилась роза на лапе седого Азора,
что рассыплется точно в труху, а на пыль - аллергия.
смотрим старые фото, смеются с них дети задорно:
будто это не мы, а какие-то люди другие...
а беседы с гостями изысканней всё, интересней,
правда, гости вот - чаще и чаще бывают некстати.
в нарисованных клумбах погибло забытое детство.
так кончаются сказки. так время приходит писать их.
Время сказок
© Copyright: Виктория Черёмухина, 2012
Свидетельство о публикации №112032600524
Свидетельство о публикации №112032600524
Рецензии
