Ко дню поэзии

Ты пишешь, да и я пишу,
Тоже немного сочиняю,
На мир придирчиво гляжу,
Палитру жизни изучаю.
А та палитра так пестра,
Ярка, лоскутно – многоцветна.
Ну, как прожить здесь без пера?
Даже пытаться, друзья, тщетно.
И мир так сложен, многолик,
Изменчив и многополярен,
И каждый день и каждый миг,
В чём то, наверно, гениален.
И удивляться есть чему,
Есть повод для стиха поэту,
И твоему и моему,
Балладе, оде иль сонету.
И облекаем мы слова,
В певучей рифмы стихоформы,
Лишь импульс уловив слегка,
Вдруг прорастают ростком зёрна
Раздумий, треволнений, чувств ,
Творить без них и невозможно,
Без них художник просто пуст,
И если пишет, то сапожно.
И если даже слог красив,
Сразу почувствуешь здесь ложь,
И пусть он будет трижды крив,
Но что б была в нём страсти дрожь.
И пусть прибудет гнев и радость,
На самом высшем килогерце,
Пусть ликованье будет, жалость,
Но через душу, через сердце.
А равнодушно их плести,
Я не могу понять науку
И как красиво не свисти,
Лишь навеваешь людям скуку.
«Механика» здесь не годна,
Что бы не стыдно было дальше,
Ведь жизнь дана всего одна,
Давайте жить, друзья, без фальши.