Мы затемно вас подберём...

То - ложка дёгтя,
то - "погода" -
твоей изменчивой природы,
Стихира...
Одни и те же снобов лица.
И пустота им пусть простится
за многолетние труды.

Уговорили нас - иди -
святые силы...
Поэт разбросанных провинций,
ваше высочество, - не стыньте,
примкните в ратные ряды -
за настоящие стихи.

Готовься!
Ведь потрава, множась,
низвергнуть нас будет готова!
Держись!
И принцип, принцип, - весть души,
не омрачи, не исказни.

Бытует ложь
и лжи - угода.
Я - на Стихире больше года.
Другой уж пять,
как солнце светит.
И этот - небо не завесил -
десять.
Им - похвала.
А мне опала.
Стихи - к стихам,
как листья пали.
И иронические жрицы -
полны злобЫ...
шуршат страницы...
Вязь кипятковая, прости,
а где же лица, стихари...

Стихира Ра.
Пальба исчадий.
Досада. Копоть.
Адрес важен.
Кого, когда, за что - "винить",
а, коль возможно, и свалить.

А, вроде, праздник.
Пыл погашен -
бойцов, поникших и уставших.
Мы затемно вас подберем,
друзья мои, -
наш общий дом,
давно уж желчно-безобразен, -
не уходите,
оставайтесь.

И пусть не станем я и ты -
в Республике своей мечты,
бесплодной челядью придворной, -
умри! строкой! и вновь живи!
Лишь так рождаются стихи.


25.03.12.