Дима

Дима мог бы жить иначе...
Ну, как там принято: жена, квартира, дача...
Возможно дочь...которая так часто плачет.

Тапочки, ежедневно ждущие его у кровати, газета на столе, долги, египетские пирамиды летом. ХВАТИТ.

Дима один.
Он медленно идет по коридору.
повторяя в сознании слово "дурак",
зажимая последнюю сигарету и спички в кулак.
Глаза смотрят в пол.
Боль нестерпима, как от ранения тысячей ножей.
Сознание Димы падает на минус десять этажей.

Ноги, свинцом набитые, идти не желают.
Тело вперед еле-еле тащится.
Какая-то тётка, помятая жизнью, на него изподлобья таращится.

Здесь все знакомо: холодный пол, дыра в стене в виде окна.. и времени советского союза кафельная плитка.
И старый стул в углу. Дима идет к нему со скоростью движения улитки.

Стул скрипнет под его привычным весом.
И белый потолок в разводах начнет давить своим сильнейшим прессом.
Когда так отсырели спички...Диме не понятно...
Но первая затяжка от последней сигареты Диме кажется особенно приятной.

Ветер врывается через прорешины в окне.
Кусает Диму за руки,
и Дима придвигает стул к стене.
Довольствуется тем, что здесь, внутри, теплее, чем извне.

Дима впускает мысли в голову и сразу прогоняет.
Край сигареты тлеет...Дима смотрит в сену не моргая.