поэт

Не я ль поэт средь Вас гнилых?
Не я ли свет средь мертвых, злых?
Вы не просите, не умею
Лечить те раны, ниже шеи

Не я ль своею рифмой грязной
Сердец касаюсь самых разных
Наверно я всему виной
Курить одну прям за одной

Я поднимаю в вас рассветы
Напоминая - не одеты
Мы в жизни все гол'ы и слабы
На нас оставят люди шрамы

Хотите Вам отдам секрет
Поэт без шрамов - не поэт
Чем глубже нож, тем ближе к Вам
Мои слова встают к словам

Слова лишь образ, параллель
Ты мне ночами только верь
Я видел мертвых, видел злых
Но никогда не знал скупых

Скупых на фразы, на любовь
По венам как по струнам кровь
Поэт умрет, нелепо, глупо
Он оживет, не быстро, туго

Поэта смерть творит листы
Тетради мажет, рвет мосты
Сорок восемь а четыре
За ночи две под звуки лиры

Спирт и дым, и мнимый свет
Такое с вами было, нет?
А раз бывало, где листы?
Хотя ответы так просты

Маски. Лиц совсем не видно
И мне такое не противно
Поэту все ответы в ряд
Хоть люди правды не хотят

Восток не запад, жизнь не смерть
Соврать ничтожно. Вон там дверь
Иди вдоль трассы прямо в космос
Любой из нас - разбитый остров

Однажды утром. Утром ранним
Всё заживет. Так будет странно
И лишь в стихи порою льется
Любой из нас - закрытый космос

Я не прошу, никто не сможет
Срастить те раны, что под кожей
Не я ль гнилой средь Вас поэтов?
Не я ли умер ночью где-то?

Э.С.