Время - не лекарь, а бездарный двоечник-интерн,
Не дипломированный аптекарь и даже не Поль Верлен.
Уже третий год я корябую мыслями на бумаге о том, как мечтаю о бумеранге,
Чтобы вернуть тебя, апрельский мой мальчик, мой выдуманный,
Идеализированный воздушный мячик, словно мир - воланчик.
Или даже не так: вон тропа,
По которой грохочет ее стопа
Сорок второго размера, но она
Якобы Кристина Агиллера и всегда покупает сороковой.
Ее поступь небрежна, корява,
И я, сквозь преграды своего одеяла,
Атаковала, выиграла бой и забрала тебя. К себе.
В нашей уютной избе, отломив ломоть хлеба
И кусок сала, опрокинув по двести пятьдесят ржаной, столичной,
говоришь мне: "Ведь ты же знала!
Знала, что я цветок тепличный!
Почему же ты всегда меня прогоняла?"
3 марта 2012
Бред сквозь здравые мысли
© Copyright: Софья Митрошина, 2012
Свидетельство о публикации №112032407816
Свидетельство о публикации №112032407816
Рецензии