В утробе своих желаний
Пробуждается ото сна дерево.
Пальцы разрывают застаревшую кожу,
А ткань окрашивается в цвет безразличия.
Пролистываю день, как книгу:
Орущие сквозь ветра обыватели,
Зреющие в своей злобе...
Бегущие через стёкла голые и одинокие некто,
Похожие на людей...
На твоих зрачках появляются чернильные надписи,
А шкафы ломятся от хроник твоих измен
С фантомными воздыхателями...
Дохлые птицы ещё продолжают думать, что они летят
Прочь от холодных краёв,
Где кроме смерти им ничего не остаётся.
Музыка разлетается на ноты, биты, вздохи...
Понимаешь ли,
Что значит Старость
В предсмертный осенний день?
Мёртвая природа
© Copyright: Олег Фирсов-Полынин, 2012
Свидетельство о публикации №112032407310
Свидетельство о публикации №112032407310
Рецензии