В час письма - 8

                И.В.Л.

                "Стихи?
                Володька, да ты спятил!
                Сейчас они не актуаль...
                Век приземления,
                и, кстати,
                в кустах пиар, а не рояль..."

                Я ж не в кусты,
                и не для прессы,
                не на продажный "сей секунд"...

                Опять неведомые бесы
                бросают прошлое к станку:
                пока сам черт ко мне лоялен,
                не в плане лепты и прослыть,
                сыграть бы
                (кстати, о роялях)
                три слова вширь...

                И снова ввысь
                направить света магистрали
                на старты,
                стройки
                и костры,
                где наша молодость без края
                и первые "стихи навзрыд"
                в своих естественных обличьях
                рвались сгорать и пожирать
                самих себя
                (с цепей, приличий!),
                а не жеманно пожинать
                по курсу сытости
                цветущий
                в тиши, в довольстве дележа
                шиш с маслом -
                дескать, это лучше,
                чем шиш и вовсе не шиша.

                Прости,
                дышу витиевато.
                Мне доктор, что на небесах,
                велел не тужиться
                и матом
                свою некраткость прописал.

                И было это не сегодня,
                и не намедни, а тогда,
                когда на годных и угодных
                сортировала нас вражда.

                Она прикидывалась дружбой,
                и с голых, кто не лыком шит,
                со временем снимала стружку,
                приобнажая крик души.

                Но многих, кто кренился влево,
                смешала с правыми, а тех,
                кто причитал "какого хрена!",
                предпочитала для утех...

                Я это все к тому веду,
                что "говорю про всю среду,
                с которой я имел в виду"
                взойти на сцену и взойду!

                И ты одна из тех,
                кто слово
                в карман не прятал, не юлил,
                подруга дней моих суровых
                и постижения любви
                (не в плане вздохов и пороков,
                а в смысле, что сия строка
                восходит к Пушкину и Блоку
                с босой страницы дневника).

                А что писал тебе когда-то
                про пастернаковский изюм -
                прошу (и вновь витиевато)
                не путать фреску и фрезу.

                Короче, всех учителей я
                люблю по профилю.
                А в фас -
                коленопреклонен не млею,
                уставившись в иконостас.

                Поэт - собрат, а не икона.
                Без панибратства.
                Но один,
                чьи привередливые кони
                все медленней в моей груди,
                все больше сам ко мне шагает,
                "в поту, как пахарь от сохи",
                глашатаем,
                не соглашаясь,
                что крест поэта - мазохизм.

                "Стихи?
                Да ты, Володька, спятил!" -
                попробуй-ка ему скажи! -
                сорвет со всех своих распятий
                все нынешние муляжи
                и в клочья изорвет,
                и снова
                мир вверх тормашками взлетит
                в своем безличье по-земному
                карабкаться на примитив.

                Как часто неказист, приземист,
                не приземлен, заметь, а прост,
                выходит прав и признан всеми,
                лишь утомившись в полный рост.

                Есть в устремлении к итогу,
                как в продолжении соска,
                желанье не потрафить богу,
                а дать младенцу молока.

                Так и в поэта обнаженьи
                сокрыт порыв (а не порок)
                увидеть в детях отраженье,
                явив им мир, а не мирок.

                И пусть сейчас не актуален
                и не востребован порыв,
                стихи, как корабли в тумане,
                когда-нибудь найдут пролив.

                И выйдут на простор, и в море
                дадут протяжные гудки...
                Уже не нужные,
                ведь кроме
                стихов
                есть право на стихи.

-----------------------------
    ПВЛ      30.07.08