Просто пожинается… Что сеяли
В бороздах, взрыхлённых чьей-то завистью,
Душу, размельчённую, но смелую –
Ту, что на колени не поставили.
Разобщённость, думали, не выживет.
Разобщённость, думали,сломается,
Чтоб собою влиться среди выживших,
Что так угодить дерьму стараются.
Ныне ей уже не страшно странствие,
Чем пугали кОрыстию злобные:
Той душой изведано пространствие,
Где вершится жизнь её утробная.
Ей не страшен шаг в пучину тёмную –
Рано или поздно там окажемся.
Дух не привязался плотью скорбною,
Потому со прошлостью не свяжется.
Встретиться предстанет случай яростный,
Но не среди тел, что гнилью мечены:
Там не обозначить пищу ядами.
Там нет чувств, что ****ствои обесцвечены.
Ответное
© Copyright: Багира Чёрная Пантера, 2012
Свидетельство о публикации №112032405464
Свидетельство о публикации №112032405464
Рецензии
Весенняя рябь хороша в стиле сюрреализма...
Осенний Сплин
Закат багрецовый распластан, и пахнет мелиссой
в квартирном аду, что кровит нерождённой строкою.
В любимую чашку скользит многоточия бисер,
и чайки кричат где-то там, над бессонной Невою.
Четыре стены обесцвечены дымкой молочной,
две стрелки часов рвут блаженно удушливый омут,
окно прослезилось от взгляда луны непорочной,
и замер фонарь одинокий в учтивом поклоне.
Весенняя рябь хороша в стиле сюрреализма,
наполнена влагой свинцовой, пронзённая златом,
с утра замерзает, к полудню, рыдая капризно,
стекает в готическом стиле, до капельки сжатой.
Качается маятник, время сдирает живое,
до хруста суставов, до слов неприличных… Некстати
припомню портрет Санта-Круз, кисти классика Гойя,
ты, с Музой Эвтерпой похожа чертами, отчасти.
Такая же хрупкая девочка, памятной лиры
задела струну ... и откликнулась боль резонансом.
Душа потянулась к порхающей Птичке Любимой,
что тает с дрожащим рассветом в Лазурном Провансе *
Откатит волна, и дорогою пальмовых веток
пройдет не спеша не одно поколение грешных.
Воскресное утро ... и верба склонилась нелепо,
к небритой щеке прикасаясь ... ладошкою нежной…
Вадчанин 05.12.2013 11:39 • Заявить о нарушении
Осенний Сплин
Закат багрецовый распластан, и пахнет мелиссой
в квартирном аду, что кровит нерождённой строкою.
В любимую чашку скользит многоточия бисер,
и чайки кричат где-то там, над бессонной Невою.
Четыре стены обесцвечены дымкой молочной,
две стрелки часов рвут блаженно удушливый омут,
окно прослезилось от взгляда луны непорочной,
и замер фонарь одинокий в учтивом поклоне.
Весенняя рябь хороша в стиле сюрреализма,
наполнена влагой свинцовой, пронзённая златом,
с утра замерзает, к полудню, рыдая капризно,
стекает в готическом стиле, до капельки сжатой.
Качается маятник, время сдирает живое,
до хруста суставов, до слов неприличных… Некстати
припомню портрет Санта-Круз, кисти классика Гойя,
ты, с Музой Эвтерпой похожа чертами, отчасти.
Такая же хрупкая девочка, памятной лиры
задела струну ... и откликнулась боль резонансом.
Душа потянулась к порхающей Птичке Любимой,
что тает с дрожащим рассветом в Лазурном Провансе *
Откатит волна, и дорогою пальмовых веток
пройдет не спеша не одно поколение грешных.
Воскресное утро ... и верба склонилась нелепо,
к небритой щеке прикасаясь ... ладошкою нежной…
Вадчанин 05.12.2013 11:39 • Заявить о нарушении