Мартовские ирисы... Новелла

Мартовские ирисы.

Я ошибся. Я часто  ошибаюсь оттого, что  спешу. Даже если спешить - не нужно.. На мой звонок  дверь открыла женщина в светло - сером платье, с цветком  ириса на лацкане..  Тонкий аромат цветка ударил мне в голову. Я смотрел прямо в ее огромные светло – серые глаза с зелеными крапинками.. На бледном ее лице они  были словно опрокинутые блюдца.. Мне показалось, что в них блестели капли.. Она чуть приподняла подбородок вверх, словно хотела впустить в зрачки небо…  Или границу белого лепного потолка, на котором играло солнце.. Солнце, как всегда, ловило  рыбу в мутной мартовской воде, Оттого вода вольным озерцом плескалось на выпуклости  потолочного карниза, роняя брызги на паркет и на лак черных туфель женщины, открывшей мне дверь…
Я что - то неразборчиво пробормотал о  соседях, продолжая смотреть в ее светло- серые глаза с зелеными изумрудами в глубине…  Она  поднесла руку к горлу, защищающим жестом, потом свободно махнула ею приглашая меня войти:
- Их нет.  Но скоро будут… Немного подождете?
 Меня привлекла непринужденная, плавная свобода ее жеста. Словно птица  резко взмахнула крылом. Привлекла.  Заворожила. Что - то необъяснимо притягательное было в ней… Свобода. Она чуть  повернула голову, челка рассыпалась веером по лбу…. Она  дунула на них, словно прогоняя…
-Я не   трачу понапрасну чувств и эмоций…Мало времени… - И смягчила резкость фразы улыбкой:
- Входите… Нехорошо стоять на пороге..
Полчаса спустя мы пили чай  в светлой комнате, с разбросанными по дивану и креслам пушистыми  накидками и подушками из набивного шелка, А солнце  все норовило  прыгнуть в чашки, рассыпая янтарные искры по золотому ободку края.. Чай терпко  пах лимоном и еще чем то неуловимым, странным… Быть может, началом весны…
 В середине круглого полированного  стола хрупкими  острыми гранями тянулась к потолку ваза с сиреневыми и бледно – желтыми ирисами … По комнате плыл их тонкий, едва уловимый, почти травяной запах…Он смешивался с ароматами коньяка и орехового кекса. И с  нежными нотами ее духов, которые я ощущал, когда она наклоняла голову близко от меня или поворачивалась в профиль…
Он был странен, ее  профиль: чуть неправильный, с прямой, тонкой линией носа и   четким абрисом щеки, покрытой легким персиковым пушком.. Почти девический овал лица и резкая морщинка у переносицы. Она не портила ее, нет. Напротив….
 К софе кремового цвета грифом прислонилась гитара, чуть поблескивая лакированным боком.. Будто бы ленивая кошка пряталась от солнца. Такое странное сравнение пришло мне в голову. С разрешения хозяйки я слегка тронул струны, осторожно перебирая их …  И тотчас  же мне пришел в голову мотив, к странным словам, прочитанным недавно в пожелтевшей книге:
Ирис тонко надломленный,
    Как амура стрела..
 Вы сидели задумчиво
 В  двух шагах  от стола…
 Профиль,  резко очерченный,
Глубиною зеркал..
 Все, что  прежде намечено,
   В пропасть снов отметал…

Я наигрывал это странное, пришедшее мне по наитию, креольское танго ирисов, перебирая гитарные струны и  музыка, словно сонное пахучее облако обволакивало меня…
Она сидела на диване, подогнув ноги. Маленькие, изящные ступни с крохотными пальцами тонули в мягкости пледа…рукою, согнутой в локте она оперлась на  спинку дивана, словно ища защиты, как испуганный ребенок.. Книга, которую она держала в руке, чуть небрежно, соскользнула ей на колени… Не закрылась и я смог разобрать, что это альбом с  белыми страницами, в которых то теснились островки убористого текста, то тянулись ровной линией расчерченные грифелем строки…Позже я узнал, что это был альбом недоконченных рассказов, купленный ею в магазине  из любопытства.. Тогда она впервые решилась попробовать писать… Она  сказала мне, что альбом этот привлек ее еще и тем, что в углу каждой  страницы был нарисован маленький, нежный букетик ирисов в полупрозрачном облачке. Как на переводной картинке..  А ей с детства  нравились переводные картинки и ирисы…
 С тех пор наша жизнь пропитана запахом ириса… Наша жизнь с нею похожа на недоконченный рассказ.. Как в том альбоме… Наши дети добавили в него несколько  забавных портретов и рожиц: пса – сеттера с испачканными лапами, кота, пьющего лапой молоко из глубокого синего блюдца. Молочные капли падают на коврик с нежно – голубыми и белыми лепестками ирисов.. Таких же, как тот, который был на лацкане ее пиджака в тот солнечно - янтарный день… День, когда я впервые встретил ее…
23 марта 2012 года
Светлана Макаренко - Астрикова.