***

Лето. Утро. Днепропетровск. Вокзал. Люди.
Транспорт. Шаурма. Кофе. Лавочка. Я.
Сижу. Ем, какую-то, фигню под названием шаурма восточная, пью отвратительную коричневую жидкость, под не менее многозначительным названием капуччино. Смотрю на людей. Думаю.
Транспорт увозит людей на работу; рядом сотрудники вокзала убирают мусор; хиленький паренек предлагает пополнить счет; торговка отвратительным голосом пытается кому-то доказать, что рижская сеточка в колготах лучше, чем обычная; бабушка с пирожками; два бомжа на соседней лавочке, цыгане - ЖИЗНЬ.
Взгляд наталкивается на бигборд с очередными политическими лозунгами и знакомым всему городу лицом. Читаю. Смеюсь. Очередной раз прокручиваю в голове сегодняшнюю ночь:
Лето. Ночь. Днепропетровск. Барталомео. VIP-тусовка. VIP-автомобили. VIP-зона. Ты. Я. Сидим в модном полумраке, играет ненавязчиво музыка. Любезный, даже лебезящий официант. Меню. Сомелье. Карта вин. Разговор не клеится. Ты что-то говоришь о своей работе. Я тебя не слушаю. Пытаюсь увидеть тебя. Суть. Пока тебя нет.
Изысканные блюда. Вино. Делаю вид, что ем. На самом деле пытаюсь отделаться от отвратительного ощущения тошноты. Почему-то, чем дольше тебя слушаю, тем сильнее желание пойти вымыть руки. В голове одна мысль: Скорей бы домой.
Фужер до дна. Еще один. В твоей речи начинают проскакивать трехэтажные маты. Маска порядочности исчезает вместе с выпитым спиртным. Начинает вылезать нутро. Вижу перед собой тупого мужика с бабским лицом и ужимками, с наманикюренными пальцами и уложенными волосами… при этом говорящего матом. Желание сбежать становится невыносимым.
Ты хочешь закурить. Охранник. Сигарета. Зажигалка. Неловкое движение. Сигарета на полу. И твой возглас: «Пошел нах.., плебей еб…ый, сам подкурю!»
Отрываюсь от воспоминаний и еще раз перечитываю лозунг на бигборде… Телефон. Звонок. Ты. Сбрасываю. Вынимаю сим-карту. Выбрасываю в урну вместе с недоеденной шаурмой и недопитым кофе.
Живи, политик- патриций!