Вкус жизни пахнет по другому,
Когда приблизится конец.
Ворвётся в тело дорогое,
Стволом разогнанный, свинец.
Куда попал, уже не важно,
Твоё сознание дрожит,
Хотя порой оно отважно,
Но очень страшно и болит.
Наверно мыслишь - вот везуха,
Хотя бы цела голова,
И кто-то тихо шепчет в ухо:
Держись братуха, ерунда.
В тумане белые халаты,
А может ангелов крыла,
Сквозь дрёму слышишь чьи-то маты,
Или Всевышнему хвала.
Очнулся. Что ж, на этом свете.
Кого за то благодарить?
Врача иль Бога, иль всех вместе,
Или стрелка того простить?
Теперь и мыслишь по другому,
Коснулась смерть тебя крылом.
В руке подбрасываешь снова,
Ещё не стрелянный патрон...
22.03.2012
Пуля
© Copyright: Шура Мэн, 2012
Свидетельство о публикации №112032304199
Свидетельство о публикации №112032304199
Рецензии
