без названия

Он восстал из холодного марта,
Из пронизанных ветром дорог.
На руках его будто бы карта,
Или лишь бесполезный листок.

 Он пришел, когда вроде не нужно,
Как незваный полуденный шторм.
Как с тепла возвращается стужа,
Но в нем был непонятный мне шарм.

Он пришел, начиная все снова,
Когда думал, что это конец.
И одно его тихое слово
Было громче кричащих сердец.

Он пришел.…  Возжелало так небо.
Ведь случайного нет ничего.
Он отдал мне достаточно хлеба,
Думал, сам не возьмет моего…

Только зря была эта затея.
Ценны всякие мысли, дела,
Даже жаркая бредень Морфея
Мне так много однажды дала.

И не ведая сам, этот странник
Отобрал мою мирную жизнь,
Записав ее в паре тетрадок,
Шелковистою ниткою сшив.

Он позвал меня в тысячи долгих
Но таких долгожданных дорог.
Из ноздрей выпускали мы тонкий,
Воспаленный от мыслей дымок.

Пели песни о счастье, свободе,
И о прочих волшебных вещах.
И в словах была капелька боли,
И была она в наших стихах.

Он пришел – мой таинственный странник,
Чтобы все погубить, иль спасти?
Иль записывать жизни в тетради
И как камень по жизни нести?

Только так ли загадочна личность,
Как желаем мы думать порой?
Принимаем простую лиричность
За источник души золотой.

И исписаны сотни тетрадей,
И истоптаны сотни дорог…
И стихи его стали наградой-
Он со мной был, а не одинок.

Не сумел разгадать его тайны,
Если правда была такова.
Он ушел так спокойно, печально,
Ему чужда сомнений молва.

Он был только загадочный странник,
Он восстал из песчаных дорог…
Вот опять он как прежде изгнанник,
В сотый раз давший пыльный зарок.