Вот строки - боль, обида, злоба.
Вот грустных мыслей череда.
Ошибки, пыль, упреки, ссоры -
всё через пальцы, как вода.
Не я пишу, но пишут руки,
Чернила в белую тетрадь
Ложатся ровно, почему то,
Хоть руке хочется дрожать.
Вот я закончил... Нет, не точка,
Я запятую ставлю вдруг,
"Прощай. Прости". Закончил строчку.
Всё, доигрался баламут.
***
© Copyright: Алексей Семеньков, 2012
Свидетельство о публикации №112032310688
Свидетельство о публикации №112032310688
Рецензии
