сопливая лодка

Из разорванных сгустков абстракций в океане бумажном,
лодка, напичканная Джимом Бимом и Кастанедой
плывет уже ,как кажется ей, 95 лет,
по пути подбирая электрических скатов
и контактовские ,нежные порой, сообщения, 
ими  блюет и живет, ноет и ждет,
когда же , когда же окно выкинет
в разум раскаленные кем-то новеллы,
 и ты не горюй, а  иначе и ты задохнешься,
разобидишься и канешь в грибную коллизию снов,
 знаешь, я умираю всегда с 12  в баре,
где кончик моего языка обрубил пьяный шатен,
 принадлежавший тайному глазу с острова Мен,
 тебе не сумею поведать ..отнюдь, промычу,нарисую, что чувствую драматичность заплаток спаржевой жизни,  сгорю ,наконец,

 а ребятки на празднике будут плясать под ямайские желтые скрипки и трубы, гобои, валторны, сука, гремучие, приуроченном к смерти поэта, убийцы бурбона и Гончарова , культурной материи, и я среди них, мне безразлично, что там в головах у потомков и квазиблюхеров жалких застряли обрубки модерна и бревен, безразлично лишь в силу того, что дарю безвозвратно, посылаю я печень в надежные руки только однажды.