О нас?
Которые вянут на кухне в цветочных горшках,
Мы солнца не видим за толстыми корками грязи -
На небе, на стеклах, а может быть просто… в глазах?
И каждое утро, проснувшись не там и не с теми,
Усталую плоть по привычке загнав в колею,
Настроив приёмник дерьма на позицию «в теме»,
Идем, не помыслив, куда и в каком мы строю.
Мы дни проживаем без вкуса, без запаха, цвета…
О нет, суррогатов дешёвых немало вовне!
Да только кто ценит альбом с акварелями лета,
Кто слышит, как шепчутся листья при полной луне?...
Слова так затёрли до дыр, что и смысла не вспомним,
Мечтаем, но нетерпеливы: дай здесь и сейчас!
Любить не умеем, влюблённых боимся и гоним,
А золото веры в подвалах храним про запас…
И там, где измученный шар ещё твёрд под ногами,
Свой ладя мирок на обломках уснувших эпох,
Вцепляемся в жизнь, не душою – зубами, ногтями…
Мы слишком похожи на жадное скопище блох…
Потомкам твердим, что они, несомненно, не прАвы.
В зевоте ума – лишь порок, умиранье идей…
А что мы оставим им? – пустоши, сорные травы,
Да ворох грехов с именами бумажных вождей…
Свидетельство о публикации №112032100738