Ходить по ночным безфонарным улицам страшно, сонно и душно.
Хотя нет. Холодно. По-моему даже легкие табаком простужены.
Врать - то ли в привычку, то ли действительно важно и нужно.
Притворяться несчастным. Счастливым. Забытым. Забитым. Бездушным.
Во мне детские страхи то справа, то слева предательски бьются.
Иногда толпы пьяных людей мягче, чем пустые скрипящие улицы.
Потом эти улицы снятся. Предательски ночью смеются.
Как заснятые то ли тени, то ли скучные люди на мыльницу.
И все равно снятся.
Я промерзаю до самых костей от этого точного ветра.
Запускает, как проститутка, под куртку и майку свою ледяную ладонь.
До дома от дома 432 метра.
Три сигареты. И ты плюс я уже ничему не равно.
Как бы ни взлетать упрямо вверх.
Как бы ни падать низко.
Нужно похоронить всех.
Что бы чувствовать только близких.
Нужно похоронить всех. Что бы чувствовать только б
© Copyright: Ким Винчи, 2012
Свидетельство о публикации №112032107051
Свидетельство о публикации №112032107051
Рецензии