Это всё не поэзия...

***
Это всё не поэзия,
это только слова.
Где-то шорох
далёкого грома. . .
Где-то детство
и где-то трава,
Что весной зеленела
 у дома. .
Это всё не поэзия,
Это просто тоска
По забытым явленьям,
забытым пространствам. .
это грусть немого
холста,
в удивительном
постоянстве.
Это только наитие,
Сон, чепуха.
Красной розы
колючее платье,
Заключённое
В плоть стиха,
Что рождает
другое понятье.
5.11.06г.

 ***

 Никогда не стать мне художником
 и поэт я копеечный.
 Мне бы кисти мыть
 в чумазом стаканчике
 и смотреть на воду
 розовато-сиреневую,
 как небо пред грозою весеннею.
 Ну, а осень, сама художница!
 Мажет листья жёлтою краской.
 Кисть рябины тяжела и горька,
 только птичка легка,
 словно детская ласка.
 По дорожке всё скачет,
 мелькая серою спинкой,
 между тонких стволов
 неокрепших березок.
 Раздвигая былинки,
 и не зная, что в мире
 есть горькие слёзы.
***
 Художник пишет краской,
 поэт рисует словом.
 В просторной мастерской
 условия суровы.

 В окне кусочек неба,
 в окне горит звезда.
 А свечка пред иконой,
 как кусочек льда.

 У мира много красок
 их трудно передать.
 У мира много света,
 как его создать?

 Бледнеет лист бумаги,
 печально полотно.
 А мы полны отваги,
 грызем свое перо.

 У кисти почерк легкий,
 волшебна ее власть.
 Цветному ощущенью
 не даст она пропасть.