Поэт

Поэт - как мало в этом слове
И как туманна его суть
Поэты нам уже не в нове,
Поэтов здесь уже не чтут


Но вы представьте, сколько смысла
Содержит каждая строфа,
Как глубока вся сила мысли,
И как же нам она нужна.


В стихах поэта судьбы многих,
Но в сих стихах не он герой
Для нас душа его потемки,
Для нас он призрак роковой


И чужды нам его стенанья
Его веселость и покой
И мы не ищем оправданья
Ведь он всегда для всех чужой


И так же чужды нам те чувства,
Которыми наполнен мир
Мы не приверженны искусству
Прогресс над нами властелин


Нам не известно чувство долга,
А так же дружбы и любви,
Мы не привязанны надолго,
Мы большей частию одни


Но вскоре души просветлеют,
Умы поймут всей жизни суть,
Иначе в мраке мы запреем,
Успев лишь горестно вздохнуть


Поэт здесь излагает мысли,
Лишь ваши мысли - не свои.
Вы просто не могли услышать
Своей разумности мольбы.


Надеюсь мысль нам всем понятна,
Надеюсь мы прониклись ей.
Мы не оставим белых пятен
На картах всех души своей.


Но каждый ведь из нас имеет
Огромных принципов гранит,
Кого-то этот стих согреет,
Кого-то - просто рассмешит.


И повесть эта не пленяет
Вас смыслом авторских речей,
Она лишь просто намекает,
Что нужно всем нам быть сильней.