Письмами в ночь плюется почтовый ящик,
Я не нарисованный, я настоящий,
Может, немного смешной пай-мальчик.
Ветром сухим откашлились двери подъезда,
Окна захлопнулись. С ними надежда,
Что будет, наверно, все так же, как прежде,
Умерла.
Самолеты, самолетики,
Под кроватями, и синоптики
Нам погоду с тобой нелетную
Скажут на вчера.
Мост над туманной Невою засветится алым.
Буду покорным, я буду усталым.
На счастье о стены разбиты бокалы.
Тот, кто искал, обязательно что-то обрящет.
Я нарисованный, я ненастоящий,
Я как забитый до верху почтовый ящик,
Выгорел дотла.
Самолетики..
© Copyright: Александр Лем, 2012
Свидетельство о публикации №112032100120
Свидетельство о публикации №112032100120
Рецензии