Не живем мы с тобою, лишь делаем вид,
На любовь уповая без веры,
Тот романтик, которого знала, убит
В расцвете своей карьеры.
Не пишу я стихи – это капает сок
Из раны на теле березы,
Не хожу по земле, а плыву через смог
Наигранный, бледно – розовый.
Я тебя от него пытался сберечь,
На себя взять весь этот груз,
Но во взгляде, в дрожании худеньких плеч
Навсегда застыл его вкус.
Оставайся, любуйся этой игрой
Приправленных лестью фраз,
Сыплю на раны я твои соль
Быть может в последний раз.
Розовый смог
© Copyright: Валерик Ушаков, 2012
Свидетельство о публикации №112031909283
Свидетельство о публикации №112031909283
Рецензии