Пятница, вот, – мечта концелярской крысы…
Сутки распухли, они смертельно больны…
Хочется скинуть одежду, набрить залысин…
Или услышать весть о начале войны…
Клацают песней тысячи мрачных клавиш,
Так тараканы шуршат по обоям вверх…
Пятница, чем организм отравишь?
Чем обезболишь днями надерганный нерв?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.