Труд без смысла жёг время да раны лечил.
Двор был пылен и пуст, вечера - одиноки.
И покойный писатель в янтарной ночи
Мне шептал раскалённое слово дороги.
Сутки в серой коробке скучать и трястись
Как заставят за жалкую плату лишенья!
А в руках шелестела страничная жизнь
Чёрным бисерным шёпотом знаков движенья.
Не одна грела книга меня и не две,
Пока бденья нестрогий обет соблюдался.
Обновлялись слова - склад и сайт в голове,
А запас книжной чуши в мозгах пополнялся.
***
Читал тебя - как книгу бед своих.
Что, кроме бед, в душе твоей прочту я?
Какую б книгу ни открыл другую -
В ней то же самое, хоть про других.
Через тебя, как через лупу, - мир,
Твою судьбу в тебе - сквозь мир - читаю,
Всё повторяется, я это знаю,
Но ты не повторишься меж людьми...
Книгочейское
© Copyright: Евгения Зенкова, 2012
Свидетельство о публикации №112031908378
Свидетельство о публикации №112031908378
Рецензии