Дурь

Помолиться с тоски, иль напиться?
Брошу жребий... На что упадёт?
Тащит жизнь дум моих колесницу...
Неизвестно куда завезёт?

А погоды стоят всё такие-
Жуть!- из дома туда ни ногой,
Где ветра дуют с севера злые,
Воздух даже не пахнет весной.

Март. Но солнце в окошко не светит,
Нет, ненастью не видно конца.
Колкой изморосью, словно плетью,
Хлещет дождь по ступенькам крыльца.

Вот и думаю: "Кем же ты проклят
Город вечных дождей и ветров?"
Но в ответ слышу строгий лишь окрик:
"Сам-то кто ты? Откуда таков?"

Помолиться с тоски, иль напиться?
Брошу жребий... А вдруг повезёт?
Дурь в дыму сигаретном клубится...
Может завтра само всё пройдёт?

Встанет солнце с утра, ах! - такое,
Что и в сказке о том не сказать!
Вновь на окнах зардеют левкои...
И на сердце сойдёт благодать?

Станет ясно куда мне стремиться,
Где искать мне другую себя.
Новых дней открывая страницы,
Свет увижу я в капле дождя.