***

Бутан
Тысяча сто четырнадцать
Дней не в моем году.
Я научился следовать,
Но не на поводу.
Тетради мои исписаны,
Почерк местами твой.
Мы с тобой не прописаны,
Я ведь уже не твой.
Ты мне приносишь завтраки,
Спрятанные в фольгу.
Может быть встретим завтра мы
И побежим к ларьку.


© Copyright: Бутан, 2012
Свидетельство о публикации №112031904738
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Бутан
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Бутан