Сны потоком пиявок,
Сочатся сквозь призму яви,
Тонут взглыды в битумной жиже,
То ли вижу....или не вижу...
То ли я небритый, всклокоченный,
Не застегнув портки,
Стреляю с вытянутой руки,
Из потертого кольта,
Боли душевной сколько,
Сколько вселенской тоски,
В этом конце строки.
Пороха дыма веер,
Дрожь исхудавшей кисти,
Видно мне одному идти,
От этой прогонной станции...
До гробовой доски...
Бег, ветер в ушах свистит,
Сырой, опротивевший ветер,
Никто нам теперь не свидетель,
Никто нас уже не простит,
И тенью, все, то что решаешь,
Решится, решилось давно...
На дне, сигаретным углем...
Ты во мне остываешь...
23
© Copyright: Параграммов Ив, 2012
Свидетельство о публикации №112031911820
Свидетельство о публикации №112031911820
Рецензии