О митингах несистемной оппозиции и её лидерах

«Офисный планктон» зашевелился,
Превратившись в «креативный класс»,
Так себя назвав, определился,
Отделившись от народных масс.

Мы для них лишь работяги – быдло,
Которыми так просто управлять.
Они ж «сливки общества», «повидло»,
И им дано всё знать и понимать.

Посмотришь, мать твою, декабристы,
И те на площадь также выходили,
И помыслы бы вроде тоже чисты,
Вот только вновь народ спросить забыли.

И кто они? Скорее « средний класс»,
С квартирой, иномаркой и планшетом,
Решили вдруг, что пробил борьбы час,
К площадным устремившись парапетам.

А лидеры? Знакомые всё лица,
Со свалки истории наверх.
Девяностый год опять мне что ли снится?
Сон прошлых очень трудных, горьких вех.

Хотят они свободы? Это вряд ли.
Им хочется лишь власти и «бабла»,
И все их митинговые спектакли,
Смотреть устала Родина – страна.

Мы знаем кто у них кукловоды,
Кто дёргает невидимую нить,
Поборники демократии, свободы,
Что не дают России мирно жить.

Их сильная Россия так пугает,
Не плохо со счетов бы нас списать.
И кто то в эти игры уж играет,
С пеной у рта идя митинговать.

Но не допустим мы цветной заразы,
Не нужно нам арабской той весны,
Не обещай нам злата и алмазы,
Нам все твои намеренья ясны.

Что, « креативный класс», пойдёшь на баррикады?
А впереди Собчак, Немцов – идиот?
Идите- ка вы все … на гей – парады,
Не надо злить и раздражать народ.

Демократия – не власть ничтожной кучки,
А власть народа, власть большинства.
Не замарайте кровью свои ручки,
Вас не простит народ и страна.

Пора кончать пустые разговоры,
Народ на выборах слово своё сказал,
Плыви «планктон» в свои офисы – конторы,
Работай и умерь свой пыл-запал.

Народ наш на «разводки» не ведётся,
За силу и стабильность наш народ,
И тем, кто в том никак не признаётся,
Как говорится от ворот поворот.

Не Кремль вам, ребята, - а Бутырка,
У пусть вас выручает шестой флот.
От бублика большущая вам дырка,
Россия за вами не пойдёт.

Загранпаспорт с бессрочным  «Шенгеном»,
У лидеров конечно же открыт.
Как хочется туда сдуть эту пену,
И пусть она до Лондона летит.

Иль куда то может и подальше,
И не мешает нам работать, жить.
Ведь сколько в них цинизма, лжи и фальши,
А всё туда же – революцию вершить.

Ребята, я прошу вас – не введитесь,
Уже в истории был нашей поп Гапон.
Крутые вы? Закона не боитесь?
Зачем качаете наш общий вагон?

Нужна вам катастрофа и крушенье?
Чтоб с рельсов сорвались ломаясь вниз?
Врагам нашим стальным на загляденье,
С притворною улыбочкою «чиз».

О как они о том давно мечтают,
Тридцать серебренников своих платя.
Иллюзий пусть напрасных не питают,
У нас крепка, надёжна колея.

Наш локомотив вперёд лети,
Лети вперёд без промедленья,
Не сбить нас с верного пути,
И дай нам Бог больше терпенья.

И дай нам мудрости народной,
Для продолженья диалога,
России сильной и свободной,
Хоть не легка наша дорога.

Мы только выбираться начинаем,
А тут собаки злобные вдруг лают,
Но мы то, работяги, понимаем,
Коней на переправе не меняют.                Март 2012 года.