По счету

                "Поэт - издалека заводит речь.
                Поэта - далеко заводит речь".
                /М. Цветаева/
 
          Срываюсь!
                Исчерпан недельный лимит
          неписаной драмы антракта.
          Без правил!
                Язык на пределе.
                И в миг
          он речь нарезает по тактам.

          "Получена литера-
                тура по сче-
          ту от..."
                и какая-то дата.
          А мозг уже в поле,
                еще и еще -
          чтоб слог не взошел бородатым.

          Получена ли?..
                тература ли по?..
          О чем я? -
                сбиваюсь с такта.
          По счету?
                Ах, да!
                Ну, тогда - прямиком:
          все финиши брать без старта!

          Расчетливый, хищный расчетный счет.
          А вот и другой -
                что выставлен.
          В два счета?
                Берем!
                На-а пле-чо!
          Ба-бах!..

                А вдогон за выстрелом:
          "Получе-
          на лите-
          pатура..." -
                пером
          певуче,
                как ветер по трубам.
          Как листья с дерев под крики ворон.
          Как эхо по горным тропам.

          И надобно креслу тотчас поручить
          укрыть от сотрудников краску,
          какую вгоняет в лицо до ключиц
          ушей поэтический раструб.

          Срываюсь!
                Все тот же мороки крюк.
          Калач - он не сразу тертый.
          Не факт,
                но, быть может, свою петлю
          лишь мертвым
                я сделаю мертвой.
 
          "Получе-
          на лите..." -
                в ушах как звон.
          Сигать со своей колокольни?
          А вот ни фига!
                Пронесло.
                Повезло.
          Спокойнее, парень,
                спокойней.

          И все же, как манит земли магнит:
          срываясь с катушек долга,
          и вес, и счет обмануть на миг.
          Ведь миг -
                бесконечно долго.

          И где-то в пыли, в придорожном цветке
          увидеть пчелу -
                из рыжих! -
          и ахнуть!
                И землю прижать к щеке.
          И слушать себя.
                И слышать.

--------------------------
    ПВЛ      21.06.03