Белым ангелом светится дух мотылька.
Перелет - невозможность возможна!
Вот касаюсь души осторожно;
Обжигаюсь несильно – «пожар» уголька…
Растворяюсь в сомнениях ложных…
Растворяюсь я весь без остатка во мгле.
Свет растаял, в осадке химеры…
И куда подевались манеры?
Запотела мораль, выступаю наглей.
Дни летят – городская фанера!
Стал пресыщен и глуп - суеты передоз.
Посерел мотылек первозданный.
Но рубцуются рваные раны,
Обрастая пахучей пыльцою мимоз...
Новый взлет - распадаются грани!
Дух мотылька
© Copyright: Семён Гонсалес, 2012
Свидетельство о публикации №112031807399
Свидетельство о публикации №112031807399
Рецензии
