Настроение...

- Как это мило! Мило! Да!
Глядеть в ее большие очи!
Сказал мне Музыкант тогда,
Посередине летней ночи.
-Мои к ней чувства…как назвать?
Как описать? Что, проще слова?
Ведь посреди мирского льда,
Такое чувство было ново.
По крайней мере, для меня!
Что до других – здесь нет ответа.
Вопрос, как ранить без ружья
Пустое сердце у поэта?
Она смогла! - А в чем секрет?
Ей ведомы науки ада?
- О нет, мой друг! Она всего,
Лишь знает то, что сердцу надо!
- Тогда все ясно! Ты смешон…
И больше ей не интересен.
Ведь для нее, как для богов,
Весь мир, пожалуй, будет тесен.
А ты не весел, я гляжу?
Не стоит убиваться пуще…
Ведь я не давеча слыхал,
От стресса кровь темнее, гуще…
Ты просто слеп! Я допущу,
Раз очевидного не видишь.
И все еще спешишь вперед,
Когда уж сзади скрылся финиш.
Постой. И мой тебе совет…
Бери скорее в руки ноги,
Пока не сбился ты с пути,
И не сошел с прямой дороги.
- А кто ты есть? Для Музыканта,
Пожалуй, слишком много знаешь.
И откровенно говоря,
Бесспорно, лишнего болтаешь.
Ответа нет, а я все жду.
На языке застыло слово.
Средь одиночества бреду,
В бреду, пытаясь мыслить снова.