В лужах рябью неба просинь
Будто бы звонит по ком,
Я задумюсь, и осень
Тронет мысли холодком.
Был и я неплох собою,
Жил бездумно, горячо.
Девы томные гурьбою
Мне клонились на плечо.
Взгляд ловили, пели звонко,
Да казалось мне – не те.
Я птенцом из пальцев тонких
Рвался и летел, летел...
Улетел. Сойду с пригорка,
Сяду жизни на краю,
И заем сухой просфоркой
Злую молодость мою.
Подражая Есенину
© Copyright: Игорь Дубинушкин, 2012
Свидетельство о публикации №112031707648
Свидетельство о публикации №112031707648
Рецензии