Одни лишь линии в руке...

Ушел. Казалось налегке.
Оставив все. Без скарба.
Одни лишь линии в руке,
Всех жизней моих карта.
И где тот хитрый хиромант,
Что на ладони ногу сломит?
Его где благостный обман?
Он много баек, видно, помнит.
По складке жизни, на руке,
Я полз, взлетал и падал.
Тонул  в парном я  молоке.
Столбил круги, бездумно, ада.
По ним-то, думал, пробегу,
Как с кочками болото.
И душу чистой сберегу…
Вдруг встретил я, кого-то,
Кто на пути стоял, в тени,
В чужой пыли дорожной.
Сказал мне: «Руку протяни».
Ее взял осторожно.
Кто мог подумать, что на ней
Следы Венеры, Марса?
Бугров сплетенье и корней,
Комедии и фарса.
Каких-то линий и узлов,
Иероглифов значенье –
Где скрыты:  ум, судьба и зло,
И радость, и мученье.
По ним-то жизнь я всю плутал,
Не ведая дороги.
Своя владыка-бог рука,
Ломала ребра, ноги.
И все свое я нес с собой.
Со мной все и осталось.
С рукой, исписанной судьбой,
Вселенной карты малость.

                03.10.2000г.