В твоих глазах расплавленный свинец,
который ничего не обещает.
Но листопад, и старый парк нищает,
роняя столько сорванных сердец,
что и по мостовым, и по земле
расстелены они, как покрывало.
И дело-то, мой милый друг, за малым –
поверить в то, что где-то там, в золе
осенних инквизиторских костров,
остался несгоревший сплав надежды,
когда роняла яркие одежды
сама непокорённая любовь.
Остался, остывая на ветру...
Поверить – и, прищурившись от дыма,
приблизиться, как к брошенной любимой,
к погасшему осеннему костру.
Приблизиться – и сжать огонь в руке
и вытерпеть так долго, сколько надо,
чтоб дымная небесная армада
успела скрыться в дымном далеке.
Обычай табора Птицы
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2012
Свидетельство о публикации №112031608228
Свидетельство о публикации №112031608228
Рецензии