***

Ах этот хмурый дождь под ноги сентябрю
 с немыслимой покорностью кладется
Смоторю как ты идешь, смотрю,смотрю,смотрю,
смотрю-и дай мне Боже наглядеться
Но что это? Опять
 спускается туман
пророчить нам тревоги и обманывать
И как сырую прядь наивный наш роман
на пальцы дней старательно наматывать...
Как быстро ты уходишь! Меня бросает в дрожь
От слов твоих-жестоких,глупых,искренних
И рвется вон из кожи тебе вдогонку дождь-
мелодия моей напрасной исповеди
"Не знаю- в чем мой грех..Но знаю-тяжкий крест
твоих обид- мои сутулит плечи.
Мой голос слаб и глух-
но повторяю вслух
слова прощенья,
от которого не легче...






Осыпается осень, обрываются струны,
Отзвучала гитара навсегда и всерьез…
Все прошло.
И сегодня лишь Тень моей юности
Светит издали светом несбывшихся грез.

Голова стала белой от северной стужи
Губы стали немыми, а были нежны!
И не кажутся  теплыми летние лужи,
И уже не знобит от весны…

Птицей стала душа, утомленная страстью
Не проявленных мыслей, не сказанных слов…
И теперь над душою моею не властен
ни один на земле птицелов!

Что же тянет меня, что надеюсь я вспомнить
В этом маленьком городе, азиатском насквозь!?
То ли  запах акации, то ли тутовник
-что у нашего дома рос…

Мой  Коканд, мой прекрасный, юный мой запевала!
Мой чужой и напрасный -и все таки мой!
Сквозь границы, таможни, с высоты перевала-
Я спускаюсь домой!

Но зачем я стучу в дребезжащую раму-
тридцать лет эти окна отражали других!
Неужели надеюсь, что откроет мне мама,
Что коснусь ее теплой руки?…

Стали узкими улицы, стала маленькой парта,
Стала старой скамейка - не старше, чем я!
Я нашла тебя, город, наяву, не на карте-
Но не помнит меня махалля!

Этот  запах акаций над долиной Ферганской-
Эту южную ночь, этот звонкий арык
Увезти бы с собой  в старой сумочке дамской-
Жаль,таможня подымет   крик…

Весь мой опыт вмещается в рамки премудрости:
Если осень осыпалась- знать, зима у крыльца!
Но душа отдохнула  в тени моей Юности,
Взявшись за руки с нею, пойдет до конца…