Не много осени к моим седым вискам.
Вот залиты глаза безумно-рыжим.
И в этом танце так приятно быть бесстыжим,
И даже просто просыпаться по утрам.
И пусть иллюзия трещит как первый лед;
У музы есть привычка быть фантомом.
Ты улыбнешься улице знакомой,
И с незнакомкой, может, повезет.
Что принесет беспутства кутерьма?
Не важно, - все страдают от похмелья.
Но лучше – битва, даже если с тенью.
А дальше… ожидание тепла.
Не много осени
© Copyright: Белогоров, 2012
Свидетельство о публикации №112031601462
Свидетельство о публикации №112031601462
Рецензии
