Поэт имел пушистый хвост
И яркий красный гребешок,
И, хоть имел обычный рост,
Всё норовил стать на мысок…
Поэт иначе не поэт?
Себя не может не любить?
Поэт – есть самобытный свет?
Поэт – кому ужасно жить?
Ведь как давно учили нас
Ценить процесс, не результаты…
Поэту выдан его глас,
Но самомнение изъято.
И самый-самый тот поэт,
Кто как струна на землю с неба,
А рук себя щипать – и нет.
Душевный онанизм – есть небыль.
Но резонировать всему,
Что ты собой соединяешь,
Не привирая никому,
И ничего не приглушая,
Есть поэтический уклад
Души, для слова благодатный,
Так, что слова и сами в ряд
Теснятся, но зовут обратно…
Не вам, себе я говорил…
А лучший способ не взгордиться –
Признать, что тот, кто вдохновил,
Сумел всё дать и не открыться.
Пусть будет больше красоты
И доброты на этом свете.
Глаза и уши, а не рты
Главнее и нужней поэтам.
Мысли об идеальном поэте
© Copyright: Юрий Яворовский, 2012
Свидетельство о публикации №112031507712
Свидетельство о публикации №112031507712
Рецензии