Кричат, кричат души уставших,
Мозольных рук, бледных людей.
Десятым потом все пропахши,
Взывают к равенству идей.
Глазами, с нервом покрасневшим,
Глядят в какую-то мечту.
И в рабский горб переодевшись,
Бросают силы в пустоту.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.