П

Что-то жарко, слышишь?
Это твои глаза, как молнии,
во всем виноваты.
И в том, что я — не я.
И в том, что мысли
последствиями чреваты.

Я внимаю, как ты дышишь,
чтобы запомнить момент истины.
Ты о чем-то кому-то пишешь,
я не знаю, зачем,
но мне это знать лишнее.
Такое же насыщенное,
как будто кто-то продумал ветер.
И это не мой вечер,
несмотря на то,
что я сижу в полутора метрах от тебя
и не понимаю себя,
боюсь пропустить время зря.

А ты улыбаешься и мне предлагаешь
кофе-чай.
Но я то знаю,
чем они кончаются.
Хотя когда-то нужно начинать,
если по взаимной любви не получается.
Если в душе каждая страдалица
мечтает, чтобы ее кто-то обнял.
Пускай так, ни интерьера, ни хороших манер,
но зато прямо сейчас.
Нет, я не о тебе.
Я замечталась вслух,
извини, не буду больше тебе мешать.
О Боже, как мне хочется его целовать
и волосы пальцами мять,
не говоря уже о пошлом,
но он мне не позволит об этом сказать
вслух.
Ведь мы в тонкой игре,
где тени — намеки, паузы — ожидания в январе.
И все должно изображать снег,
который падает.
А я горю
и падаю,
но с температурой во мне.
Ах, какой молодой человек.
И все это не для меня,
но я здесь быть обязана.
Просто, чтобы на него посмотреть.
Просто, чтобы почувствовать недосказанное.

Завтра уеду, вернусь к себе.
И буду вспоминать, как бывает —
разом, напрочь все мысли и этот внутренний смех
над своими соблазнами, которые грех.
А потом все, баста, ни одного раза.
Или может быть. Потом. На том же месте в шесть?
На моих часах пять, и я боюсь.
Пересыхает горло, теряю пульс.
Бывает же такое. Говорю ему, что это не лесть.
Он охотно верит
и уже своими руками мой пульс меряет.
Это какая-то сладкая месть.
Я ему про время шепну,
но потеряюсь и потеряю свою честь.