семь

                эта весна - совсем не весна, а ад.
                меня закрывает ночь, кроме нее-ничего не надо.
                эта весна-совсем не весна, а мука.
                меня накрывает снег, изморозь и разлука.

неужели ты думаешь, будто я перестану тебя встречать ночами на заснеженных площадях во всех уголках снов, которые с каждой ночью меня режут семью ножами. не отпуская жалят и не стыдяcь такую причинять боль, такой нагнетая страх, что мысленно сходишь с ума, что сознательно хочется убежать из этого города и несносных сырых будней, пронизанных пустотой и безнадежным безумием неподконтрольных эмоций, не выносимых иллюзий и бесконечными псевдонами.
да неужели?
ты хоть представляешь, как это рушить песочные замки ледяным цунами, как это - просыпаться в пустых постелях опустошенных комнат бесслием завтрашних дней. ты сделал меня сильней? нет, ты просто меня распял, ты напрочь меня убил, безжалостно и так умело, как любая бы захотела.
кроме меня.
я была такая твоя, а ты молча меня прикончил.
и каждой немой ночью
своим кривым почерком
пишу тебя не спеша
и от каждого следующего ножа
меня пробирает дрожь
морозом по коже
холодом твоего молчания.
я очень скучаю
я так скучаю
я
так
...