Я простыл на ветру эти странных надежд
На ветру этих тёмных и грубых одежд,
И меня не излечат
Доктора с полным списком заслуг и наград,
И красоток молоденьких пестро-беспечный наряд
Не обманет
Этот холод дороже персидских ковров
И машин и картин и надменности городов,
Даже ночью.
Да и днем все равно, все едино и серо в глазах.
На мосту снова плачет девчонка, в горячих слезах
Ее детское горе.
А поплачет – и снова улыбка и счастье и свет,
И с надеждой глядит на меня, а меня больше нет,
Я уехал.
Я сбежал от растерянных горьких зрачков в пустоту,
И подальше, туда, где все голо, и где не растут
Эти бледные розы.
Кто-то скажет: Ты - трус. Он не знает меня,
Я прощаю его, не прощая в итоге конечном себя
И – до встречи !
Простуда
© Copyright: Стефан Лангер, 2012
Свидетельство о публикации №112031510521
Свидетельство о публикации №112031510521
Рецензии