***

Когда на улице зима,
Порой сводящая с ума
Своим присущим темпераментом холодным.
Бессовестно терзает невожможным
Касаньем хладных рук своих,
В обьятья заключая думных
И снегом накрывая их...
Бегущие, спешащие куда-то.
Укрыться лишь бы от неё.
Со стороны то всё вранье
Что пишут  востаргаясь эти
Зовущие поэтами себя!
Бог даровал сие любя.
И утешение найти пытаться лучше,
Чем слушать мыслИ, собранные в гуще,
Смешавшие проблемы с болью
Замерзших пальцев иль лица.
Стекая, лживая слеза
Совсем поре поставит низкую оценку,
Но коль она не хороша
Пусть будет лето.
А душа ищит сравненья в чём-нибудь другом.
Когда застанет зной и за окном
Лишь у воды спасенье будет,
А дома перегревшийся, "огнём"
Горящий, сдаст позиции спаситель,
Не возвратяться ль мысли те,
Которым место в прошлом есть уже?

Но в наши дни ответ не каждый даст...
И эта нить видна не только здесь.
Их целый пласт. Пласт тем,
Ведущих в недра бытия.
А просто так туда попасть нельзя.
Хоть плата впрямь невелика -
Подумать надо лишь слегка...