Пятница...

Её называли, а впрочем, какая вам разница.
Ведь всё это в прошлом.
Красивая чёрная женщина - Пятница.
Но имя хорошее.
Мы были одним непонятным мне целым,
а город - прозрачным и сказочным сном.
Но я не владел её бронзовым телом.
Меня... запивали шампанским вином
и ели с охотой, как сладкую грушу.
А я всё метался без снов на подушке.
И нервы натянуты были, как луки,
но трогали губы мне нежные руки.
А мне б к поцелую тянуться, как к свету,
к губам, где в меду есть горечь фисташек.
...На остров бы вместе к янтарному лету,
где Пятницу я называл бы Наташей.
И за руку в море водил за собою,
связал бы ей платье из кружева пены...
...Она обожала конфеты без сои
в кафе, где плескалась у лестницы Сена.
Смеялись в открытую медные кони.
Мосты повидали душевных крушений.
Я сердце своё ей дарил на ладони.
Но это уже не имело значения.
Зимой даже чувства без солнца ленивые...
...Пытался обнять, но женщина пятилась...
...О ком это я? Глаза, словно, сливы.
Ах, да...Её звали Пятница.

12.03.2012


Рецензии