Раскрась синюю бутылку
белым акрилом.
Мы вышли в город,
задушенный,
бесцветный.
От самых длинных перил,
где пахнет никотином,
где на каждом столбе
вымучен почерк
Твоих стихов.
И хочется
взять ножницы,
не важно какие,
и полоснуть
по горлу,
вдоль
рассмеясь,
над всеми ними!
что нам оставляли
годы разбрызганные
по сковородкам,
да по обоям.
И надо,
надо идти, не оглядываясь.
Оставляя
за собой
хлебные крошки,
чтобы найти меня потом,
где-нибудь в пустом переулке,
и взять домой
как бездомную кошку.
Жаль,
я здоров.
Слишком здоров,
чтобы быть больным.
Да и вылечить некому.
Но раскрась, прошу, раскрась,
хотя бы одну из них
белым акрилом,
чтобы я снова
Стал Твоим "Милым".
Раскрась синюю бутылку...
© Copyright: Милорд фон Моррен, 2012
Свидетельство о публикации №112031208836
Свидетельство о публикации №112031208836
Рецензии