Восемь утра.
Все идут на работу, как – всегда.
Лишь он, бредёт один,
В мокром городе, средь пёстрых витрин.
Серый ангел, в его глазах печаль, тоска,
Ответить он не может, что же так, искал.
Восемь утра,
Закончилась игра.
Прощай, воспоминанье ночи.
Он поцелует руку, как бы, между – прочим.
Призрачная видимость, недосягаемого счастья,
Скроется в толпе, уйдёт в ненастье.
Восемь утра.
Грубые очертанья, старого двора.
В этом подлом занудстве,
Она островок скромности, искусства.
Случайное знакомство, новая надежда,
Но небо, пророчит дождь, как прежде.
Восемь утра,
Мрачная, весенняя пора.
А он – бредёт, средь грязи, луж,
Неизменно благородный, аристократичный муж.
О чём – то тихо под нос поёт,
Он исчезает в стихах, где его никто не нйдёт.
(10.05.2011;09:00)
8 00 AM
© Copyright: Джонни Вайс, 2012
Свидетельство о публикации №112031203088
Свидетельство о публикации №112031203088
Рецензии
