Ноябрь

Ветром ночь ноября
Убеляет дома и ограды.
Тонет круг фонаря
В круговерти густой снегопада.

На пустующей улице
Хруст шагов. Поворот направо
И все крутится, крутится,
Как кипящая лава,
Залепляет глаза,
Вызывая головокружение;
Ниспаденье, каскад,
Непрерывность
                и плавность скольжения.

В сфере тусклого круга,
Золотистого мутного сплава,
Узкой улицы угол
С чернотой наподобье провала.

У угла силуэт,
Тьмой сгустившийся
                в светлом разводе.
Сторож? Нищий? Поэт?
Не спеша он уходит, уходит...

Может  стар,  может  молод,
Он, ссутулившись, шаг сделал  в               
                Лету?
Иль ноябрьский холод
Мнет его, как газету.

Занят  мира звучаньем
Скрипучим, шуршащим, протяжным
Сиротливый, печальный
Своей правдой
                простою,  сермяжной.

Он не зеркало мира,
Но лишь точка  в  его  отражении.
В нём лишь чёрные дыры
Поражают воображение.
Он не зеркало в доме,
А почти позабытое место,
Про которое вспомнят,
Когда станет им вязко и тесно.

Он такой же свободный,
Как река
              и такой же он светлый,
Но немой и холодный,
Приходящий  вслед  жаркого лета.
Он вдали от трагедий
И рекламного блеска и крика.
Он до смерти заеден
За отсутствие жёлтого блика,
За скупые заслуги
И за горечь дешёвой отравы.
Снег, фонарь, чёрный угол
С поворотом направо.