Сказка о...

 Перестук ступеней
 и спирали лестничных пролетов.
 Этаж, укрытый снизу
 множеством
 чужих жизней,
 жизнями прожигателей,
 пожирателей
 и мотателей,
 разбавленный
 сладким соком
 несбывшихся желаний,
 отвергнутых прощаний,
 грязных следов от окурков.
 Наша жизнь
 будет сродни этому этажу.
 На ней
 останутся следы
 все тех же чужих,
 захламляющих нас абсолютно ненужным,
 воровато поглядывающих
 на то, что мы держим под замком, что можно открыть, войдя в доверие,
 но невозможно вернуть без чужой помощи.
 Разрисуй стены воображения
 черным маркером,
 расковыряй ровный слой белой психики
 противным скрежетом ключей намека,
 приклей на входные двери своего сердца объявление
 "Продам".
 Вдруг,
 теплым весенним вечером,
 помешивая палкой в костре
 угли сгоревшей там любви,
 ты осознаешь, насколько было важно
 не пропустить тот самый звонок
 чувства самосохранения
 в дверь твоего подсознания.
 Поймешь,
 развеешь пепел надежды,
 и прекратишь убивать
 оставшееся от того,
 что ты всегда называл собой.