Магистрали

Пишу стихи на жалкой скомканной бумаге.
Брожу по улицам, высчитывая дни.
Я улыбаюсь неприкаянной дворняге,
В глазах которой отражаются огни…

Я провожаю одиночеством искусство, –
Листая счастье в околдованных тонах.
И пусть сейчас немного холодно и грустно,
Я не посмею – исправлять всё впопыхах.

Мне не дано понять биение от счастья,
Когда весь мир перестаёт существовать. –
Знакомо только: «Задыхаться от ненастья».
Но чтоб согреть, меня не нужно целовать.

Нет, я не кошка, - как привыкли выражаться.
Мне тяжело бродить по улицам – одной.
Да, я груба. Да, не умею извиняться.
Ведь вы стоите ко мне – с дерзостью – спиной.

Мне не нужны ваши дешёвые объятья
И эти лживые бездушные слова.
Вы говорите, - часто слышите проклятья,
Когда опущена моя – к вам – голова.

Да, это правда. Лгать, увы, я вам не смею.
Я посылаю очень часто вас к чертям.
Имею ль право? – Уж поверьте, я имею.
Я свою жизнь не проживаю по частям:

Моё сознанье придирается к деталям.
И если что-то говорю, то так и есть.
Я буду мчаться по далёким магистралям. –
Стремясь себя не упустить. И всю прочесть.

12.03.12