Не спорила елка с коварной судьбою

По сути своей недотрогою колкой,
Родилась в лесу некрасивая елка
Была кривобока,кой-где суковата,
Смелись деревья несчастью собрата.

Звенела осинка,стройнея с годами,
Мол ей ли равняться красою-то с нами.
Листвою шумел основательный дуб
=Ах как я добротен и очень неглуп.

-Ей с нами ни с кем не сравняться,
И сучья,и ветки лишь в печку годятся.
Светлела березка простою красой,
Такой ли колючке равняться со мной.

Молчала годами угрюмая елка,
Тянулась ветвями,роняла иголки.
Года за годами уходят сурово,
Тот лес порубили,чтоб вырастить снова.

Неведомо много,судьбою сокрыто...
Срубили осинку,а стало...корыто.
Березовой полкой красавица стала,
И мудрая книга на полке стояла.

Стояла на полке неузнанной елка...
Что мудрость впитала и стала не колкой
Над полкой дубовый вздыхал потолок
-Все стали полезны...одно невдомек

Куда подевалась уродина елка
Пропала как видно,сгорела без толка.
Узнали друг друга осина с березой,
Знаком потолок им надежно-серьезный.

Их всех чаровала,себе поклоняла
Красивая книга,что сказки собрала...
В узорной обложке,златой переплет,
В ней мудрость людская века проживет...

Не узнана ими суровая елка,
Была ж некрасивой,угрюмой и колкой
Глубокие знания людские собрала,
Забыла их хамство и просто молчала

Впитала в себя благородство,
Что платою ей за уродство,
Блистала духовной своей красотою,
Не спорила снова с коварной судьбою...


Рецензии
Из ёлок ещё табуретки делают (читаем с улыбкой)

Рубанком, вух, вжик-вжик пилой, да так уверенно и ловко,
Древесных дел мастеровой, свою используя сноровку,
Сваял чудесный табурет. Морилка, лак заморский блещет.
До сей поры не видел свет, в быту нужней, полезней, вещи.
Усталый зад всегда пристроен. В застольях шумных, да-а, бывало
Я выступал, как грозный воин. Знавал за жизнь свою немало
Прекрасных поп, жопищ и задниц, с упрёком горьким о вторых.
Поэта юного в дни праздниств терпел топтанье ног под стих.
Рассказ отсюда поподробней в дальнейшем будет мной вестись.
Садись, читатель поудобней. Мысль дарованья рвалась ввысь.
Бросало в дрожь пера скрипенье, пол подо мной топорщил слог.
Писал, писал до одуренья, глаголом, падла ножки жёг.
Пусть я в поэзии не Дока, пускай - обычный табурет,
Но ощущенье чувства шока в меня вминал садист-поэт.
Да ладно, если бы в корзину строгал фигню самозабвенно.
Наверно лучше бы я сгинул в печи каким-нибудь поленом.
Со смыслом дружен был? Едва ли. Читал на мне, гадёныш вслух
И рифмы так меня шатали, что испустить готов был дух.
Откуда черпал вдохновенье, гордясь без устали собой?
Скрипел, качаясь - нет спасенья ни мне, ни Вам, читатель мой.
Я был и Музою и сценой, пусть в Таганроге, не в столице.
Жить как теперь с такой изменой? Пришлось в отместку развалиться.

Анатолий Мамычев   14.01.2013 21:18     Заявить о нарушении
Нет,не могу я развалиться,
Осталось только лишь гордиться,
Ну нет,конечно не собой
Своей неблаговидною судьбой
Гордиться тем,что есть поэты
И мне дают свои ответы

Светлана Вострякова   14.01.2013 21:25   Заявить о нарушении
Да где ж Вы видели поэта?
В ответе шуточек набор.
У нас простецкий разговор
Про то немного и про это....

С улыбкой!

Анатолий Мамычев   14.01.2013 21:30   Заявить о нарушении
Про немного и про это..
Мы вроде ничего поэты?

Светлана Вострякова   14.01.2013 21:32   Заявить о нарушении
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.