Сыграй, Скрипач, на струях ливня,
Сыграй на лезвии вины.
По коже льется нежность ветра,
Мы вместо жизни видим сны.
А ты играй, с душой по венам,
Твори мелодию весны,
Когда прощальный луч по стенам
Скользнет в преддверии зимы...
Та музыка есть ропот сердца,
Подвластный пальцам и смычку,
Что жаждет нотами излиться,
Покорный хитрому творцу.
Но сердце не достойно скрипки,
Рожденной песни извлекать,
Оно – изменчивые ритмы,
Привыкло жить, а не играть.
И каждый слышит в песнях неба
Свою мелодию души,
Один скрипач на струнах верных
Сыграл последний крик: “Дыши!”... (посв., А. Штр.)
Скрипач
© Copyright: Волка Серая, 2012
Свидетельство о публикации №112031108295
Свидетельство о публикации №112031108295
Рецензии
