Поэт восемнадцати лет

Давно в моих глазах сон не появлялся,
Не сплю я битый пятый день,
Или десятый?
Вновь напился, повалялся,
Курю помногу трубку, думать лень.
Быть может так оно и надо?
Быть может, стар я стал для дум,
Возможно, превратился в пень,
И стадо
Что по ночам разыгрывают шум.
А может, нет.
Я ненавижу белый свет,
За то, что он так адекватен.
Быть может, не люблю балет,
А может, нет.
Был, помню, он красив и статен.
А что там до меня?
Люблю я сочинять сонеты,
Как все великие поэты,
Люблю я сочинять стихи.
Они тихи,
Как мыши, что шуршат под головой.
Вот, заходил ко мне приказчик
Орал он долго. Я курил.
Восемнадцать лет…по мне так молодой
Поэт-бездельник и рассказчик.
Который пил, курил помногу,
быть может, на неверную дорогу,
В ту ночь судьба меня толкнула,
Что не смог я встать тогда,
Когда нелепая случайность меня на каторгу вела.
Эх, нет, не смог я оплатить свою беспечность,
И человека не убил,
Не, потому что много пил…
Увечье совесть в наши дни,
И язвой стала человечность.
Убить её? Увольте. Дни мои
Мне дороги. И снова пыльные дороги,
Увы, теперь скиталец, как и прежде,
И гордым шилом на челе
Я привяжу свою беспечность,
А вместе с ней и человечность,
И к черту я пошлю свои пороки.